Estrella

Bonita y luminosa.

Desde mi regreso de allende los mares aun no había “bajado”, cómo decimos por aquí a l centro,  y aún tenía viva en la retina la imagen de sus altos edificios, esos  que no dejan pasar el sol y que volvían loco el fotómetro de la cámara.

Por eso esta mañana cuando enfilaba las Ramblas  camino del Liceu, Barcelona me ha parecido una ciudad cálida, luminosa; vamos que me he sentido un poco turista. Resultaba tan agradable caminar por esas Ramblas mañaneras que he pasado por alto el grupo de mujeres que seguían a corta distancia los pasos de un caballero, engalanado con relucientes joyas, que según iba subiendo por la Rambla las iba distribuyendo por las distintas bocacalles hacia sus puestos de trabajo, donde se pasarían el día asaltando a los transeúntes con la mano extendida y el niño colgando bajo el brazo a la demanda de limosna. Todo eso se supone que no se puede hacer pero los que han de controlarlo, llegan más tarde.
Hoy hacía un día primaveral casi veraniego, la castañera que desde siempre tiene la parada delante del Palau Moia ni tan siquiera se ha molestado en encender el fuego. ¿para qué? si a las ocho y media de la mañana el termómetro marcaba ya 21 grados. Read the rest of this entry »

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Esta mañana he desempolvado un atlas que hace años duerme el sueño de los justos en el estante más alto de la biblioteca y salvo una, hasta ahora para mí desconocida, New York Mills en el estado de Minessota, he comprobado que New York no hay más que una, la ciudad a la que parece ser todo el mundo ha ido, excepto yo (hasta hace unos días).

A Nueva York han ido, por ejemplo, Enric, mi lampista de cabecera 2 veces, Pepi la matapollos 4, Esther 1, el mecánico de mi hermano estuvo el mes pasado, Maria Jose y Marc en incontables ocasiones y, por no alargarme, el mozo del almacen de materiales de construcción que ha ido dos veces veces una con su novio otra con su madre.
Todos ellos bien fuera porque yo se lo había comentado o porque lo han leído en la web estaban al corriente de mi periplo transatlántico. Y a la pregunta de ¿Qué tal por New York? , y a la vista de sus expresiones post comentario he llegado a la conclusión de que no hemos estado en la misma ciudad. Read the rest of this entry »

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Pues sí ya he regresado enterita, bueno algo más que enterita, porque no sé porqué pero aquí en la cintura me noto un sospechoso rollito que antes no tenía. Y es que en USA todo es grande sobre todo los bagels. Nunca hasta este viaje había tenido que “vigilar” lo que comía, pero es que ¡Por Dios! cómo comen, una exageración no hay otra palabra, EXAGERACIÓN. Lo peor los desayunos, después de mirar y remirar la carta al final llegué a la conclusión de que mi estomago era talla medio bagel with cream cheese (Philadelphia para que nos entendamos), el problema es que ellos te meten un tarro entero. ¡La Virgen! eso no hay quien lo aguante, salvo ellos. Tengo un empacho visual encima que tardaré días en sacarmelo, lo del rollito será más rápido, eso espero.
Bueno ya iré comentando cositas del viaje que da para mucho, pero lo primero es lo primero y he de confesarlo, he pecado. Read the rest of this entry »

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Acabadita de bajar de un vuelo de Ryanair, eso sí es low cost, y con los funghi porcini rondando aún por mi memoria gustativa, cómo dijo aquel “Ja sóc aquí”, no creo que haga falta traducir. Y para ambientar la cosa nada mejor que Luciano cantándole a una Chitarra Romana, o lo que viene a ser lo mismo una Guitarra Romana.

En un par de días me pongo a tono y prometo nuevas entradas operísticas. No busquéis fotos de Roma que aún no me he puesto a ello.

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… yo hago lo que me da la gana y cuando me sale de las pelotas. Nadie es quién para decirme dónde, cómo y cuando tengo que ir ... Una declaración de principios que, al parecer, se va al garete en cuanto te bajas del avión y te encuentras con el resto de “tu” grupo, y con el que a partir de ese momento, gracias a la tecnologia, pasará a ser algo así como tu guia espiritual.Con el micrófono y gracias al pinganillo que sus súbditos llevan metido en la oreja, el guía se convierte en una especie de Gran Hermano que dirige y controla todos los actos del grupo

... Signora Stewart speed up, it’s late!….Y la pobre señora Stewart que oye aquella voz hablándole directamente al cerebro suelta inmediatamente la imitación de Prada y sale a toda prisa, todo lo aprisa que le permiten sus 100 kg y su andador, tras “su” grupo, mientras el joven senegalés que pretendía endilgarle una burda copia por 100 euros corre tras ella bolso en mano, bolso que ahora ya le dejaría por 20, 15 o puede que hasta 10. Pero ella no le escucha, en parte porque no le entiende, pero sobretodo porque el guía la reclama … speed up, speed up…. y la palabra del guía es Ley.

De otra manera no se entendería que el grupo permanezca impasible escuchando sus prolijas explicaciones acerca de la historia del Panteon, más de 2000 años , que el/ella les da protegida/o bajo su paraguas verde abanicándose con un un ejemplar de Hello, mientras ellos permanecen bajo el tórrido sol italiano, que encima les viene de cara con lo que las fotos quedarán de pena.

Pero el guia no solo es omnipresente, tambien es omnipotente, tanto que en realidad no hace falta ni que esté presente.

El domingo, cuando mis pies y también los de mi marido, sufrían una sobredosis de piedras y ruinas varias, optamos por coger un bus turístico. ….Aquí hace calor … tengo que hacer fotos … A la altura del Banco de Italia, mi marido que llevaba el pinganillo puesto, porque yo estaba con las fotos, empezó a hacer caras raras y mirar a derecha e izquierda cómo quien busca la salida en la planta baja de El corte Inglés. ..que pasa?… Esto va al revés. Cogí mi adminiculo auditivo y si, cómo mi marido, sabio donde los haya, había observado o el sujeto que había grabado la versión española no sabía distinguir entre derecha e izquierda o el autobús circulaba al revés. … igual es cosa de la traducción… Probamos entonces la versión francesa, italiana y también la inglesa; la alemana y japonesa las dejamos para mejor ocasión. Y cómo sospechábamos para el narrador el Altar de la Patria de la Piazza Venezia seguía estando a la sinistra/gauche/left, cuando en realidad estaba a nuestra destra/droite/right. Pero cual no seria mi sorpresa cuando al volver la vista atrás vi como el resto del pasaje fotografiaba con gran interés una casa de estilo veneciano mientras el, para mi gusto horrendo, Altar de la Patria se perdía, por nuestra derecha, en el abigarrado y casi siempre desconcertante horizonte romano.

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Pues nada, que me largo unos días a Roma, volveré cargada de tagliatele, fotos y con una empanada mental de piedras y monumentos. ¡Dios! estos maridos amantes de la historia. En fin, nadie es perfecto.

Pues hasta la vuelta. Y cómo siempre digo en estas ocasiones. Ladrones abstenerse, en casa quedan mis perros, el gato que para el caso de poco sirve (ni para este caso ni para ninguno) y las fieras de mis hijos. Además cómo ya dije por Semana Santa, sigo sin reponer lo sustraido en el último robo, y con la crisis esa que algunos llaman “ligero proceso de ralentización”, pues mal lo tengo; así que no vale la pena el esfuerzo.

¡Hala! a pasarlo bien.

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Bueno pues ya está aquí el puente del 1 de mayo. Muchos años ha, este día era mi santo, después vino no se qué concilio y yo que como caulquier hijo de vecino tuve mi etapa progre. He de decir que en aquella época o eras progre o eras pijo y para lo segundo hacía falta más dinero, por eso y no por otra cosa los progres eramos más. total que cuando quise darme cuenta me habían cambiado el dia, y desde entonces no tengo claro cuando es mi santo, en cualquier caso puedo vivir sin saberlo.

Hay que reconocer que el aparato del régimen franquista tenía imaginación porque el internacionalmente reconocido “día del trabajo” aquí se reconvirtió en San José Obrero, que no se yo si así, dicho de esta manera figura en algún santoral. Ese dia la sacrosanta TVE nos obsequiaba a todos los españolitos de a pie con las impagables concentraciones en el estadio Bernabeu, donde al grito de ¿Franco, Franco! La audiencia, que era toda, podia deleitarse con unas más o menos impecables tablas de gimansia, al más puro estilo coreano, ejecutadas por miembros de las Jons y una inacabable serie de danzas populares interpretadas por los grupos de la Sección Femenina. ¿Qué espectaculo aquellas sardanas en el centro del Bernabeu!, y poca broma que eso no se ha vuelto a ver.

Pobre sobrino mío, donde quedó tu descapotable playero y aquella vida de pareja independiente. Nueve meses de embarazo, tres de paternidad y ya vas por ahi con tu monovolumen - Ojo, el más barato del mercado. Y no te lo vas a creer, pero no cabemos -

Claro que me lo creo, querido. Tres hijos, tres sillitas, sus cochecitos, sus pañales, los biberones, las toallitas, los chupetes, la ropa de recambio. ¡Qué maravilla!. Pero mi sobrino está encantado.

- He perdido siete quilos

- ¿y eso? -

- Hombre durmiendo a razon de 4 horas y cambiando de 24 a 30 pañales al día con sus correspondientes, biberones, eruptos y demás….tieta, esto es el baby fitness.

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Este año yo, cómo muchos, he hecho una pequeña escapada. No, no he ido a Nueva York, aunque al precio que está el euro casi que me hubiera salido más barato. Esta vez nos hemos ido a un sitio de esos que cuando alguien te pregunta ¿Y tú donde te vas?. Lo más normal es que digan cosas cómo ¿Y eso donde cae? o, ¿El qué? o, ¿eh?. Hace unos años corría por ahí una campaña publicitaria bajo el lema “Teruel también existe”. Y es que Teruel queda así como entre dos aguas, no es Huesca con sus Pirineos y tampoco Zaragoza, que reconozco apenas conozco, pero pasar si que he pasado, por fuera, camino de Madrid.

Pues Teruel ni eso. Para mi Teruel era el sitio donde a mi padre, cuando la guerra, lo hicieron prisionero y de las descripciones que él hacía solo me quedó una cosa clara. “fotia un fred de collons” Supongo que no hace falta traducirlo. Con el tiempo he ido mejorando mi opinión sobre esa provincia pero había una zona que solo conocía de oídas y por un libro de Josep Ma. Espinás “A peu pel Matarranya” (A pie por el Matarraña). El Matarranya o Matarraña según se le mire desde el norte o desde el sur. Es una comarca situada al surtde las montañas de “els Ports de Besseit” o de Beceite, según se mire.

Lo de utilizar la ortografía catalana o castellana indistintamente tiene su sentido porque allí la gente habla una mezcla de catalán y castellano con un toque valenciano que así de entrada resulta chocante. Lo que más llama la atención es que es una comarca verde, sí verde repleta de frutales, olivos y granjas de cerdos, muchísimas granjas de cerdos. No sé cual es la población de esta comarca pero los cerdos ganan por goleada, aunque su vida es triste como la de todos los cerdos que nacen en granja, engordan en granja y solo salen de allí para convertirse en jamón. Jamón de Teruel. !Ojo¡ no comparar con el jabugo, porque en este caso y en todos las comparaciones son odiosas. Son cerdos distintos, pero sin duda el de Teruel hace un buen papel.

Pues paisaje y jamones a parte si algún buen recuerdo me llevo de esta excursión, a parte de un montón de fotografias y un empacho es el hotel. En parte culpable del estado de mi pobre estomago, no por malo, qué va. Por exceso, es que a servidora la comida, la buena comida le puede y he comido bien, muy bien; en todas partes, pero sobretodo en el hotel y cuando uno está a gusto en un sitio, justo es decirlo y elogiar el buen trabajo de esta familia que un buen dia reconvirtieron en hotel, la iglesia/establo, donde sus abuelos criaban (supongo que gallinas, conejos y algun que otro cerdo) y donde tenían su casa.

Un hotel encantador, digno de figurar en las mejores guias, por el entorno, la comodidad, el servicio y por su cocina. Las cabezas visibles son Mariano e Ignacia. Mariano, como dice la información del hotel (por cierto me lleve la carpetilla, cómo sino podría escribir esto ahora), se ocupa del jardín y de las muchas chimeneas que caldean la casa. Ignacia siempre anda por la recepción, se ocupa un poco de la cafeteria y sirve los desayunos. Diana y Ana, dos de sus hijas, atienden el restaurante y responden con amabilidad y simpatía a todas las preguntas, que les hice, que fueron muchas. Y Sara, de Sara (a la que no pude llegar a conocer personalmente) se puede decir aquello de “por sus obras la conocereis”. Y es que Sara es una gran cocinera, sus platos estan en el punto justo entre la sofisticación y la sencillez, la proporción loza/comida es perfecta, en el caso del cabrito a favor del pobre animal, buenisimo por cierto. No detallaré los platos que comí porque en vigilias de la temporada de verano sería pecaminoso. En fin que vale la pena descolgarse por el Matarranya/Matarraña y por El convent.

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